Un enjambement de tronc. Un regard ici et là. Rien de plus naturel qu'une forêt immense en-dehors de ces murs. L'air est doux, quelque peu sec.... L'atmosphère un peu frais. Un frisson le transporte plus loin et plus vite. Le froid se fait sentir. Il fuit. La brume de chaleur qui s'échappe entre ses lèvres. Tout ça c'est de sa faute. Tout l'est. Il court aussi vite qu'il le peut. Ses jambes ne font que le ralentir. La nuit sombre laisse la lune éclairer son chemin. Il évite les arbres morts, il saute par-dessus, esquive. Un regard en arrière. Il n'a plus cette sensation d'être suivi. Il sourit, se laisse porter par sa démarche humaine. Immense dédale de verdure, il observe chaque recoin comme si cela est intéressant. Cela doit l'être. Il n'est pas curieux pour rien. Cette silhouette avance comme si de rien n'est, comme si elle ne craint personne. C'est mentir que de l'affirmer, mais actuellement il n'a pas peur. Il respire, hume, l'air autour de lui comme si cela lui fait du bien. Un sourire carnassier se dessine sur ses lèvres fines. Il va avoir des ennuis ? Non. Il a terminé plus tôt, il a galéré à nettoyer en vitesse les assiettes ; ses doigts, ses mains, sont égratignés, rouge. Il n'aime pas l'eau, mais se force à rester le plus fidèle à l'image humaine qu'il s'est fait au cours de son existence.

Pourquoi court-il ? Pourquoi a t-il courut, est là, la vraie question. L'important de fuir quand le danger devient menaçant et trop présent, c'est bien sûr pouvoir survivre. Il ne craint pas grand chose, il n'a pas vraiment peur. Il sourit devant le danger et le provoque. Il est lui-même un danger. Au milieu de cet océan végétal, il ne peut qu'être tranquille. Ses iris qui s'illuminent sous la noirceur des ténèbres nocturne. Un doré qui n'est pas discret. Une main qui masse sa nuque, un soupir qui lui échappe. Il ne lui reste pas longtemps avant de disparaître physiquement. Les lucioles le suivent de trop près. Sa démarche reste légère et détendue. Il n'a jamais vu aussi loin que le désert, il apprécie ce qu'il voit et déteste le froid qui l'attrape. Malgré son jeans, son keffieh attaché au hanche, son débardeur blanc et sa veste, il a froid. Il sent que c'est pas réellement normal en cette saison, même s'il est près des montagnes, il ne doit pas faire aussi frais. Mains à plat, l'une contre l'autre, il souffle sur le maigre espace. Sa peau se réchauffe, son corps s'enflamme de l'intérieur, gardant une température adéquate pour sa propre conscience.

Chaque passage près d'un arbre le rend nostalgique. Il sent que le passé lui manque. Il sait que la nostalgie est son quotidien. Chaque pas qu'il fait le rapproche de ce terrain verdâtre que la lumière de la lune laisse entrevoir. La lisière semble trop proche pour que ce soit vrai. Il pénètre dans cet espace clos, dans cette immense mer botanique. Son regard incandescent se perd dans chacune des nouveautés qu'il peut apercevoir. Ses doigts crépitent. Des étincelles, des flammèches se forment par poussière. Il vient risquer sa vie ici ? Tout cela pour fuir quelque chose qu'il a sûrement inventé.

Paranoïd.

Son passé. Sa vie. Celle qu'il mène actuellement. Tout cela n'incombe qu'une chose : la perdition dont il est victime. Mal du pays. Besoin de partir loin. De fuir dans le lointain. Peu importe s'il a un travail comme couverture. Peu importe s'il a déjà des amitiés de tissées. Peu importe le monde actuel. Il fuit la réalité pour se retrouver ici. Il ouvre les bras, profite du bon air, sourire tendre aux lèvres. Il se rend compte qu'il n'a jamais autant aimé la nature simple depuis qu'il se mêle à cette nouvelle humanité. Il s'arrête de marcher, s'assoit dans l'herbe haute comme un petit chenapan. Son regard est vague. Sa pupille semble disparaître, le doré dominant tout l'iris, s'intensifiant en clarté.  En tailleur, il prend position comme d'une personne qui médite et ouvre les mains. Deux petites boules se forment. Elles prennent vie et s'enflamment brusquement. Bleu et rouge. Elles fuient dans la forêt, parcourent la distance dans un flottement qui les rendent graciles et dansantes. Le Kami ne voit plus rien. Il est aveugle. Son esprit ne fait que garder le contact psychique avec ces feux follets. Elles lui montrent ce qu'il doit voir. Elles galopent le vent, virevoltent entre les branches. Il voit tout. Il voit loin. Il sent sa chaleur le quitter pour accompagner ces lueurs lointaines, les alimenter. Chacune des actions de ces créatures ne font que l'affaiblir, mais il a besoin de savoir s'il est paranoïaque. Savoir s'il doit se méfier de ce monde, malgré qu'il y vit depuis le début, le commencement. Une luciole disparaît. Un cri se fait entendre. Souffrance. Il ne sait pas ce qu'il s'est passé. Il n'a rien vu venir, mais la douleur arrive très vite, le lacère vivement. Il ferme un œil, sa main poser sous sa paupière. Il sent son œil lui faire mal. Pourtant, ce dernier feu follet vole loin, il accélère pour couvrir le plus de distance. Il voit des animaux, il voit des campeurs, mais il ne voit pas l'origine de sa souffrance. Luciole bleuté, cyan. Elle revient en vitesse vers lui. Elle contourne rapidement les arbres, les branchages, pour revenir auprès de son créateur. Il souffre, mais la douleur est bien fugace pour ce qu'il a enduré pendant sa longue vie. Pourtant, il sent le feu follet être pris d'une émotion qui se lie à la peur.

Il tourne la tête. Il n'a pas rêvé, il n'est pas fou. Soulagement qui fait place à la méfiance. Il sent son être bouillir des flammes qui le constituent. Il souffle d'entre ses lèvres une petite flammèche.

Cela peut être comique d'une certaine manière, mais l'influence qu'il ressent, ce vieux relent de fraîcheur ne lui plaît pas. Comment cela pourrait-il lui plaire ? Impossible. La méfiance est de mise, elle est présente et n'hésite pas à lui rappeler qu'il n'est pas seul. Que ce monde n'est jamais désert trop longtemps. Un œil ouvert, celui qui a perdu cette omniscience. La luciole rouge a disparu et il le sait. Il déteste sentir ça, il a mal, c'est une douleur vive qui le traverse. C'est comme un coup dans le ventre et il va faire regretter ça à la forme qui a osé le blesser psychiquement. Cette pensée lui vient et la luciole céruléen revient, tournoie autour de la clairière pour vérifier les environs avant de revenir vers lui. Le vent ne le dérange nullement, mais le bruit lui, oui. Il ne tourne pas la tête, il laisse la luciole aller vers l'origine. Lui-même se redresse de toute sa taille, l’œil ouvert, il n'hésite pas du tout à se montrer, malgré l'herbe haute. Il étend son énergie au travers de ce feu follet qui ose partir loin de son créateur. Elle passe entre les branches, cherche activement l'origine de cette agitation. Sa « sœur » a « vu » quelque chose, mais l'image n'est jamais allée jusqu'à la rétine de son créateur. Flammèche de feu qui n'a pas eu le temps de fuir. Le fait de disparaître si brutalement a désorienté et blessé le Kami. Il n'aime pas ça et le fait comprendre.

Un frisson de peur ? Non. Il n'a pas peur, mais c'est bien un frisson qui parcours son échine et sa moelle épinière. Il voit... un œil. Une rétine, une mirettes, c'est trop... gros. Grand ? Imposant ? Gigantesque ? Ti-...

« ...tanesque.... », murmure t-il pour lui même, pensée et parole se mélangeant aisément.

La luciole ne bouge pas, elle réduit sa lumière. La réaction de ce maître fait qu'il perd concentration et elle faiblit. Sa lueur est faible, n'agresse pas l'iris, mais d'un coup la colère monte en lui. Une explosion de clarté illumine l'endroit où se tient la créature colossale. Elle explose dans une lumière aveuglante, un soleil bleu. Un globe de lave cyan qui tourne sur lui-même et diffuse ses rayons sur l'endroit. Le jour apparaît brièvement pour « photographier » la bestiole et envoyer l'image. Le destinataire de cette poste technologique reçoit parfaitement la parcelle concernée.

Il reste surpris, estomaqué par ce qu'il voit. Un œil doré entouré d'écailles obsidienne. Il est sans voix. Il ne sait pas quoi penser pour le coup. Le mini soleil reste en suspend avant d'éclater en une nouvelle explosion de flash photo et partir rapidement vers le Kami. Fuir. Vite. Loin. Une course contre le temps et l'imposante créature. Cette information a suffit à l'esprit pour décider de la marche à suivre. Il n'y a que très peu de créature qui possède ces attributs. Il lève la main et attrape cette luciole. Il plisse le regard, son œil droit toujours clos, il avance vers la direction d'où est revenu l'énergie. La colère prend le pas sur son inquiétude et sa paranoïa. Il ne pouvait donc jamais être tranquille sans qu'un enfant l'emmerde ? Oui. C'était un enfant. …. Et lui un vieillard. Cela ne le rajeunit pas. Il se frotte de sa main libre l'arrière de sa nuque. Il s'arrête sept mètres avant le commencement de ce dédale verdâtre. Il sait que cette chose approche, les arbres ploient sous son poids. Un éléphant dans une magasin de porcelaine. Un vulgaire mastodonte dans une forêt de verre. Il lâche la fée clignotante, la laissant tourner ici et là et inspire un court instant, avant d'ouvrir la bouche.

« Oī ! Le Godzilla ! Je vais t'apprendre moi à écraser les gens avec ton gros cul de pachyderme ! Tu t'es cru où ? Sur un canapé super confortable ?! T'as bien aimé mes flash photo sale mioche ! Sale lézard ! Je vais t'apprendre à respecter les vieux, ducon ! », hurle t-il.

D'autres noms d'oiseaux vinrent, c'est certains, mais la colère est maintenant présente et si vive. Il n'en a cure de ce que ce crétin de lézard, il doit arrêter de jouer ! Malgré ça, il sait qu'il est à présent faible, jouer avec ces feux follets n'est pas une bonne idée. Il tape du pied pour exprimer sa colère. Il pointe du doigt la forme qui se dessine devant lui....

« Par... la moustache du Pope.... Mais t'es vraiment un gros lézard.... T'arrives encore à voler avec toute cette graisse ? Non mais sérieusement, comment t'arrives à passer inaperçu ?.... » s'exclame t-il sans aucune gêne.

La gêne et lui ? Rien. C'est un zéro pointé direct. Il est trop franc et n'hésite pas à se moquer ou dire ce qu'il pense. C'est le cas. Il est mitigé par la colère et la connerie de voir ça. Lui-même fait de magie élémentaire, il ne pouvait être choqué de voir ça, c'était trop basique. Bon la taille du bestiaux reste impressionnant. Une chose positive ? La couleur de son regard, semblable au sien qui s'illumine d'un ocre enflammé. Il sourit presque devant cette « bouille de gosse » qu'il a devant lui. Pour lui tout est jeune, il n'a pas d'âge, comment peut-il avoir quelqu'un de plus vieux que lui ? Il s'approche de quelques pas, la luciole disparaît, se désagrège. Se méfier ? Son corps n'est pas fait de chair a proprement parlé, mais il ressent la douleur psychologiquement, c'est plus dur à encaisser que physiquement. Et vu l'heure il ne tardera pas à « disparaître » pour n'être qu'énergie dispersée. Il se baisse alors pour ramasser une branche ou plutôt une pierre, un caillou, un galet, importe un truc qui vole facilement. Son regard se braque sur la bestiole et il prit la pose d'un lanceur de baseball. Jambe fléchit, mains ramenées vers lui. Il souffle un coup et arme son bras pour ensuite lancé sa jambe et son bras pour tirer, visant le front de la bestiole en fronçant des sourcils, penché en avant, l'air sérieux avec une pointe de malice dans le regard. Le feu aime s'amuser et jouer avec tout ce qui est combustible, c'est bien connu.

Le dragon a « parlé ». Il a élevé sa voix dans cet esprit qui n'est qu'une rivière de lave qui ne cherche qu'à dévorer le plus de contrée, de terrain, pour assouvir sa faim insatiable. Une faim qui le taraude depuis le début de ce monde. Astre brûlant, le soleil, boule de magma en fusion, n'est qu'une hypothétique utopie pour lui. Il adore l'observer au contraire de l'astre froid qui s'élève au-dessus de sa tête. Lune sans compassion, sans douceur, elle observe le monde et le couvre d'un drap nocturne, sombre. Elle ne connaît pas la chaleur d'une embrassade, la douceur d'un geste aimé. Pour elle tout semble fait de gris et noir, tout semble pareil, sans nuance de température et couleur. Plus rien n'est différent.... Tous les chats sont noirs la nuit. C'est bien vrai. Actuellement, il « écoute » ce reptile, il fait attention à chaque mot qu'il laisse entrevoir dans son esprit brûlant, réfléchissant à chaque réelle signification. A t-il poussé le bouchon un peu trop loin ? Oui. Il le sait pertinemment, mais il n'y fait pas attention. Il s'en fout en faite. Il peut bien mourir, ce n'est que ce corps qui finit en poussière pas sa volonté. « Tenir sa langue » c'est une bien bonne blague, il penche la tête de côté. Il trouve ce dradra un peu trop suffisant à son goût, mais il fait avec, il accepte tout ce que le monde lui offre. Il doit l'admettre, ce monstre devant lui a raison. Cela lui arrache une grimace ? Non, il comprend tout à fait, mais il n'a rien fait. Il n'a fait qu'un repérage pour semer ces gens qu'il a sentit trop près, il n'est pas dans l'erreur d'avoir réveiller ce hamster trop bien dans sa maison de coton. Il cligne des yeux, il observe attentivement chaque formes de ce dragon. Il n'a pas peur. Le froid l'a surpris, il a sentit son corps grelotter, il n'aime pas l'hiver, il déteste avoir froid, il déteste que ce corps tombe malade, il n'est pas dans son élément, et il le sait que trop bien. Il ne peut pas aimer les créatures liés à cet élément trop chiant à gérer.

Il fixe l'herbe gelé, il plisse le regard.

Il fait un pas, puis deux, trois... ainsi de suite, il continue, il avance et ne fait que se diriger vers ce grand reptilien. Il ne regrette pas le mal qu'il a fait, geste d'auto-défense, il ne regrette jamais rien. Se mettre à douter est une mauvaise idée, et il ne veut pas perdre cette assurance qu'il a gardé après des millénaires d'existence, pour lui c'est un bagage qui devient un boulet qu'il traîne derrière ces corps physiques, qu'il crée au fil des siècles pour s'adapter. Les épines végétales cassent sous chaque pas qu'il fait, il approche sans perdre de vu ce qu'il veut faire. Un sourire courbe le coin de ses lèvres, il ne se gêne pas pour ramener sa main vers lui et la chauffer, une flamme se créer, il se réchauffe de ce froid hors-saison, il en a besoin, vraiment. Si beaucoup de personne pensent que le froid est tout puissant, ils ont tord.... A t-on déjà vu l'hiver plier sous un feu de camp ? Jamais. Le feu étouffe sous trop de fraîcheur, même cet élément contraire peut brûler si très bas, c'est bien un ennemi naturel qu'il peut détester autant qu'admirer.

Le froid est donc pour lui un poison. Ici même, il peut être puissant grâce à l'été, mais aussi très faible à cause de son utilisation de feux follets. Il fixe le doré de ce dragon qui a semblé miroiter avec le bleu. Jolie couleur au passage. Il s'arrête, lève la tête et siffle d'admiration, réellement impressionné. Il s'accroupit comme pour espacer encore plus, lui donner de la grandeur à ce monstre ancien. Genoux au sol, il pose à plat ses mains sur le sol gelés suivi de son front. Il s'excuse. Humilité ? Mauvaise foi ? Aucunement. Il est sincèrement désolé, le feu qui vit en lui peut changer du tout au tout. Il redevient calme, il redevient solennel. À l'époque des batailles du passés, il est respectueux envers ceux qu'il place en estime, c'est sûrement pareil.

« J'ai trop de nom, mais Ezhno devrait suffire., voix lourde et devenu bien trop rauque pour l'âge qu'il semble donner. Je ne te visais pas réellement, je me protège de base, mais l'envie de te taquiner était bien trop tentante. Je m'en excuse. Il redressa la tête, les iris le dardant d'une lueur presque joueuse qui se fait bouffer par le calme qui prend vite place. J'aurais pensé qu'un enfant saurait garder la patience après avoir vécu un minimum.... »

Il est vieux, il le sait, mais vit avec. Ses mains chauffent pour se protéger de la morsure du froid. L'herbe brûle, se calcine et il reste sur ses genoux, l'observant simplement. Il regrette l'époque de ce calme qu'il y a entre créature. Il commence a sentir le froid et ça l'emmerde bien. Il déteste les gens lié à la glace. Le feu qu'il est, est partagé entre le faire cramer avec le peu d'énergie qu'il en magasine ou bien d'être patient. Le brasier préfère péter une bonne coche avant de parler calmement, mais il se retient. Il soupire vaguement. Son caractère de tout à l'heure semble avoir été effacé, il n'y a plus que la place pour un peu de patience et d'agacement. Si l'avenir est lisible, il serait resté chez lui, il n'aurait pas tenté de prendre l'air et tomber dans une paranoïa qui a cherché des noises à cet enfant.